Aquí está la cosa: he querido contarles esta historia por semanas, pero es difícil, porque no sé cómo explicar estas cosas en términos que no se usan para las familias, y sé con certeza que estas personas NO son mi familia. A veces me pregunto si realmente tengo uno, personas reales que realmente defenderían mis necesidades cuando llegue el momento, personas dispuestas a compartir quién soy con sus comunidades sin miedo, personas que te aman lo suficiente como para que te diagnostiquen tu enfermedad rara durante la infancia, personas que no te lastiman más de lo que te aman.
Este no es el entorno en el que crecí, por lo que es difícil llamarlos mi familia. Pero por el bien de esta historia, usaré los siguientes términos en reemplazo de las palabras que me dan ganas de tirarme de los pelos: Bisa es mi bisabuelo biológico, el padre de Boo, que es mi abuela materna biológica. Ello es su marido y mi abuelo materno biológico, lo que convierte a Monk en su hija y, de ahora en adelante, en mi sabelotodo biológico. Caveman me hizo con Monk. Avanzando ahora.
Un poco de contexto: aquí es donde Boo enseñó. Fue la única escuela en la que alguna vez educó a alguien. También era la escuela más cercana a donde vivía y nació, hasta que se mudó aquí, donde finalmente conoció a Ello durante la escuela secundaria. Sin embargo, volviendo a donde vivía antes de hoy, se ve así: ya es un poco difícil saber qué hay por ahí. Parecen campos de maíz en la distancia, aunque en su mayoría son cultivos quemados y un campo cerrado de cadáveres de caña de azúcar. No puedo ver la casa de madera donde nació, esa frente a la que Bisa se molestaría borracha al despertar cuando su caballo lo llevaría allí después de una larga noche en La Hacienda para compensar el arduo trabajo de ser leal. a su familia Lo quemaron, junto con el puesto donde él vigilaría a los trabajadores de la cosecha, las cosechas. No me sorprendería si esto incluye a algunas de las personas también.
Crecí sin saber mucho de esto, Monk tenía miedo de las verdades de su propia historia que tendría que desentrañar y dar a su cita, "niños", si fuera honesta sobre alguno de los comienzos de una manera que nos llevaría a hacer más preguntas, lo que siempre hacía. No llego a saber quién soy, solo me arrancan para tener una "mejor oportunidad". Realmente nunca busco en línea, tampoco, debido a mi falta de acceso hasta el final de la escuela secundaria/esencialmente en la universidad. El otro día una anciana me dijo que no era justo que yo esperara que ella se subiera al carro demasiado rápido con la igualdad de derechos para las personas transgénero porque ella citó "no crecí con eso como yo", como si fuera educada. fuera de lo que dijo Monk. La única vez que le pregunté sobre esto fue después de ver al "Primer hombre embarazado del mundo" en la portada de la revista TIME en algún momento de 2007-2008, a lo que ella dijo "no te preocupes por eso, esas son personas con una enfermedad mental". No supe nada más sobre la palabra transgénero hasta alrededor de 2019, cuando finalmente hizo clic en mi cerebro. Monk me ocultó MUCHO.
En la edad adulta he podido reclamar mi propia identidad, habiendo sido independiente de ellos ahora durante casi una década, mientras corría sin mirar atrás al conservadurismo a los diecisiete años, y ahora estoy en medio de escribir mi crisis de un cuarto de vida para compartir. con todos ustedes. Parte de esto es mi conocimiento de mi enfermedad rara, lo que me llevó a Washington D.C. en abril, para ayudar a la Organización Nacional de Enfermedades Raras con un evento que comenzó, una serie de revoluciones para mí.
Revolución 1: Mientras me obligaba a experimentar la Galería de retratos presidenciales, rodando por los pasillos murmurando a regañadientes lo agotador que es andar en una silla de ruedas sobre los pisos alfombrados, me abrumé demasiado rápido por la incomodidad de la conciencia de sus tendencias esclavistas, el guerras que comandaron donde cayeron tantos soldados, la sangre en las manos de Cavernario de los despliegues que lo dejaron ausente de mi vida en algunos aspectos, y perturbadoramente presente en otros. Las espaldas en las que mi "familia" eligió pararse para traernos aquí, para tratarme así. Me estaba carcomiendo por dentro, y solo empeoró cuando llegué al final del pasillo. ¿Recuerdas lo que dije sobre las espaldas sobre las que se paran los presidentes? Sí, la habitación inmediata después de los retratos está reservada para todas las colonias pasadas y presentes de los EE. UU. Me toma un momento darme cuenta de esto al principio, porque lo reservo para Hawái para recargarme de la tortura del retrato, y creo que podría ser una exhibición estado por estado. Pronto me di cuenta de que estaba equivocado, cuando llegué a la esquina de Puerto Rico.
Fue entonces cuando sucedió. Las dos fotografías de paisajes, que no eran retratos de activistas, en nuestra sección de Puerto Rico de este "¡oye, mira a quién estamos colonizando!" sección del museo, son pinturas de mi pueblo, Ponce. Me senté y lloré con uno de ellos durante un tiempo vergonzosamente largo (dado que el hombre blanco estaba leyendo un libro en el banco justo detrás de mí), porque era un lugar que había escuchado en las historias de Abu, pero nunca visto en una imagen, pintura, y yo No puedo viajar en el tiempo para ver cómo era antes. Es el centro de la escena: La Hacienda.
Detallado por el Smithsonian como “un retrato de una plantación, esta pintura revela simultáneamente las limitaciones y el potencial de la industria azucarera en el Puerto Rico de fines del siglo XIX. Representados de izquierda a derecha están los barrios de los antiguos esclavos, la casa del hacendado o plantador y el ingenio azucarero con su imponente chimenea. Los jornaleros guían carretas de bueyes cargadas de caña hasta la rampa, donde otros dirigen los tallos al molino para hacer melaza. El ambiente letárgico apunta al reciente declive de la industria azucarera puertorriqueña. Los factores incluyeron la caída global de los precios del azúcar, la abolición de la esclavitud en la isla en 1873 y el retraso tecnológico de la industria, en comparación con Cuba.
Ubicada en Ponce, La Fortuna era un “molino central” que procesaba su propia caña y la de las plantaciones cercanas. Para Estados Unidos, apoderarse de Puerto Rico representó una oportunidad para expandir su industria azucarera en la isla.
Óleo sobre lienzo, 1885”
Realmente nunca había pensado en eso con esa palabra antes: esclavos. Bisa, las personas antes que él, no tenían opción de trabajar allí. Es solo que Abu nunca habló de eso de esa manera. Ella nació en esa tierra. Ella reconoce las dificultades, pero también puede romantizarlas de una manera que la deja relativamente bipartidista sobre todo el asunto. Tal vez así es como ella tiene que procesar esto para estar bien. Definitivamente me enorgullecí de la situación de ella, por lo que fue tan aplastante verlo de esta manera por primera vez. Esa fue la primera vez que vi mi línea de sangre como esclavos. Lamenté siglos de dolor en unos veinte minutos, y separarme del retrato cuando llegó el momento fue idéntico a dejar la isla la última vez que lo hice. Me siento derrotado por esto en este momento, pero también reconfortado por saber cómo se veía. Llegar a imaginar a Bisa y Abu corriendo a través de él, imaginar la caída de la tarde y el caballo de Bisa llevándolo a casa en contra de sus deseos.
Revolution 2: Realmente no me gusta Estados Unidos. No, no son la misma revolución. Al entrar al Salón Nacional, tenía esto que decir: Sentía que no encajaba aquí, pero esperaba poder encajar dondequiera que hubiera arte. Y me sentí mucho más cómodo en el Hirschorn, me sentí como un igual con los artistas con los que compartía el espacio aprendiendo sobre + consumiendo sus obras por primera vez con emoción como hice el paseo a través de los viejos campos de caña de azúcar varias años atrás. Creo que me gusto más cuando estoy en un museo o en una sala de conciertos. El mar es donde voy cuando ya no sé quién soy. Estados Unidos NO es como un museo o una sala de conciertos.
No sé si las otras personas en los museos o salas de conciertos entienden que yo también soy artista, cuando no estoy colgado en la pared o de pie bajo la luz. Nunca me sentí realmente comprendida en la universidad ni por ningún equipo de producción. Me siento comprendido por el oficio. La parte más fácil del trabajo es el trabajo. Porque no es un trabajo, es lo que me gusta hacer. La parte más difícil del trabajo son las relaciones interpersonales que son una parte inevitable de trabajar en un gran grupo de personas. Las constantes consultas gratuitas explotadoras de DEI que terminan siendo utilizadas en mi contra, mientras que los "capacitados de la nueva ola" que piensan que incluirme es el único trabajo que se debe hacer, lo único que se debe cambiar en su negocio. Como si no fuera un recableado mental hacia la atención plena y escuchar para escuchar, no escuchar para responder con enojo porque te están enseñando cómo hacer algo éticamente por primera vez, eso debe estar sucediendo en todas y cada una de las personas vivas en este momento.
La cosa es: acabo de decir que esto se aplica a todos. Si dejo mi campo y me voy a otro, sucederán los mismos problemas interpersonales. No porque haya algo malo en mí (escribo en el breve momento de suerte en el que no me odio lo suficiente como para estar en desacuerdo con la declaración), sino porque a la gente le falta atención plena. El odio que la gente me ha lanzado, probablemente sin siquiera entenderlo ellos mismos, me ha llevado a un síndrome del impostor que no puedo vencer.
No tengo idea de dónde me deja esta revolución, y no estoy feliz por eso.
No puedes escuchar a los demás, son para mí para desentrañar y construir a partir de ellos. Tal vez lo único que vale la pena compartir es que los trenes son geniales, al igual que las estaciones, y solo quiero viajar en tren.
Ojalá pudiera tomar un tren nocturno hacia el amor propio y la aceptación, donde ganas confianza a medida que te acercas a tu destino. Si yo fuera un conductor de tren, ¿sería esa la vida aislada que me complacería, o anhelaría hacer arte que marque la diferencia?
Ojalá hubiera un tren que pudiera tomar que me hiciera querer estar aquí.