escrito en algún momento después de 2020 y antes de 2023, durante un curso de terapia basada en trauma.
de donde soy... está roto.
porque lo he llenado con demasiadas cosas que pronto aprendería a dejar atrás. una vez pesado en peso, ahora solo lo hacen las lecciones + las penas que han creado.
de donde soy... es un conglomerado
de tradiciones, idiomas + travesuras recogidas de paradas en boxes
que he reclamado como propio en un intento de pertenecer, aunque sea por un momento.
el reloj gastado hacia adentro, la pluma sostenida de esa manera particular, la creación de una tercera cultura.
de donde soy... no cree en nada
porque no puede + no querría si pudiera.
es la única constante en el cambio sin fin + huir,
aunque está empezando a descomponerse en una nada inútil.
de donde soy... es irreparable ahora
aunque la aceptación de haber escrito que viene de alguna parte
lejos del desánimo, como lo hace el reconocimiento
que nunca fue un pueblo, una comunidad, una casa, una familia.
soy de mis manos cansadas + la caja de cartón que tantos años logré conservar
+ nunca te rindas a pesar
su reubicación constante + superposiciones de los tipos de cinta incorrectos.
de donde soy... aunque atípico,
siempre será suficiente.
